Galleta Tuerta
Espacio personal

Él

Quiero que algo se interponga, que algo esté entre él y yo.

Grita, se levanta y escupe. Se agita y aplaude. Siento que las paredes van a caer. Siento que esos que han dejado su sitio. Han crecido. Se engrosa a medida que sus carcajadas embotadas retumban en la pequeña sala. Yo sigo aquí. Inmovil en la oscuridad. Hace mucho calor. Siento mi piel pegada a la sábana. Escucho mis latidos. Un tren. Un grito. Pero quiero permanecer callado. No quiero que sepa que estoy aquí. Siento mucho miedo.

Una sombra interrumple el rectángulo luminoso al pie de la puerta.

No quiero que me lastime. Me siento indefenso. Algo monstruoso se apodera de mí. Mi piel se encandila. Mis ojos se secan y dejo de arrugar los carrillos. No quiero tenerlo cerca. No está bien. No está bien que alguien me haga llorar tanto. Quiero causarle dolor. Todo el dolor posible. No soy él. No hay nada entre él y yo. Sé que podría demorar mucho. Tal vez la noche entera, tal vez la eternidad. Quiero dejarle claro que no le tengo miedo pese a que me cago en mis pantalones. Quiero hacerle entender que no me gusta el papel de víctima y este día o tal vez mañana se dará cuenta del dolor que me ha causado. Porque yo no seré como tú.  Seré todo menos tú.

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